— От сладкого образуется кариес. — А я люблю сладкое. — Ну и умрешь раньше всех. — Не сказать, чтобы это сильно противоречило моим планам. (с)
Ошибка. Шорох. Стук.
Опять падение?
Странное неровное дыхание и пар при понижающейся температуре.
Я слышу как бьется ее сердце и мне не понятно почему она все еще жива.
- Ты жива?...
Она, - это непонятные ответы, травяной чай, осенняя листва под ногами.
А все это, это спрятанные под пудрой слезы и закрашенные помадой раны на губах.
Но мне нравится ее улыбка.
- Ты меня слышишь?...
Она носит длинные платья с теплыми чулками.
Ее руки покрыты инеем, а волосы развеивает ветер.
Ожидание? Печаль? Потеря? А может...
...но этом моменте лучше замолчать, а то вдруг она не сдержится.
И тогда ей опять будет больно. Хотя ей больно всегда.
- О чем ты кричишь своими глазами?
Эта музыка определенно вальс. Она знает эту мелодию. Она превосходно двигается.
Даже походка выдает в ней танцовщицу.
Но не в этот раз. Сегодня она не танцует.
Сегодня под ее ногами только красные листья.
Мне бы хотелось ей помочь.
- Где ты оставила свои слова?
Разные люди и разные события.
О чем она ломает ветки, о чем она разбивает нежные руки, о чем ее губы покрываются новыми ранами?
О чем все это...?
Наверно как всегда...о любви. Ведь это же так по женски. Ведь это так до предела.
Ведь это так по настоящему.
Она такая живая...
- Научи меня жизни...
Опять ошибка? От куда этот шорох? Что за стук?
Это было не падение. Это был звук закрывшейся двери. За ней.
Она больше сюда не приходит.
Она ушла из мира, где вечная очень и холодно.
Все просто. Ее нашли.
Ее нашли, когда она уже не могла дышать.
Когда я думаю о ней, то я представляю себе ее руки. Уже не покрытые инеем.
Я думаю о том, что она уже не пользуется пудрой и помадой.
Она наверно часто улыбается.
Улыбка...мне нравится ее улыбка.
Теперь все хорошо. Теперь все правильно.
Но...теперь здесь только холод и осень...
- Здесь есть кто-нибудь?.. Научите и меня жизни. Я тоже не люблю пудру и помаду...
*тишина*
Ошибка. Опять падение.
Тут действительно холодно.
Опять падение?
Странное неровное дыхание и пар при понижающейся температуре.
Я слышу как бьется ее сердце и мне не понятно почему она все еще жива.
- Ты жива?...
Она, - это непонятные ответы, травяной чай, осенняя листва под ногами.
А все это, это спрятанные под пудрой слезы и закрашенные помадой раны на губах.
Но мне нравится ее улыбка.
- Ты меня слышишь?...
Она носит длинные платья с теплыми чулками.
Ее руки покрыты инеем, а волосы развеивает ветер.
Ожидание? Печаль? Потеря? А может...
...но этом моменте лучше замолчать, а то вдруг она не сдержится.
И тогда ей опять будет больно. Хотя ей больно всегда.
- О чем ты кричишь своими глазами?
Эта музыка определенно вальс. Она знает эту мелодию. Она превосходно двигается.
Даже походка выдает в ней танцовщицу.
Но не в этот раз. Сегодня она не танцует.
Сегодня под ее ногами только красные листья.
Мне бы хотелось ей помочь.
- Где ты оставила свои слова?
Разные люди и разные события.
О чем она ломает ветки, о чем она разбивает нежные руки, о чем ее губы покрываются новыми ранами?
О чем все это...?
Наверно как всегда...о любви. Ведь это же так по женски. Ведь это так до предела.
Ведь это так по настоящему.
Она такая живая...
- Научи меня жизни...
Опять ошибка? От куда этот шорох? Что за стук?
Это было не падение. Это был звук закрывшейся двери. За ней.
Она больше сюда не приходит.
Она ушла из мира, где вечная очень и холодно.
Все просто. Ее нашли.
Ее нашли, когда она уже не могла дышать.
Когда я думаю о ней, то я представляю себе ее руки. Уже не покрытые инеем.
Я думаю о том, что она уже не пользуется пудрой и помадой.
Она наверно часто улыбается.
Улыбка...мне нравится ее улыбка.
Теперь все хорошо. Теперь все правильно.
Но...теперь здесь только холод и осень...
- Здесь есть кто-нибудь?.. Научите и меня жизни. Я тоже не люблю пудру и помаду...
*тишина*
Ошибка. Опять падение.
Тут действительно холодно.